Мы выбираем друг другу сюжеты историй, в которых потом живём.
Красивые декорации, пропитанные пафосом, как нафталином.
Помпезность будней отвергает.
Мы бездарные режиссёры.
Чужие роли - это уже не в наших силах. Чужие улыбки - не в наших душах. Чужие слёзы - не в наших глазах.
Я говорила, что люблю слово "чужие"?
Так важно не зависеть от имён собственных.
А в горле теперь хрипит от ветра и кашля. Озноб теперь только от раскрытого настежь окошка и ласкового "спокойной ночи".
И больше никаких оправданий болезненному безразличию.
И умение прощать, забывать, отпускать. Познанное в совершенстве. Прочувствованное насквозь. Рассыпанное по городу.
Мы всё поймём потом. Читая сценарии справа-налево, снизу-вверх.
"И что-то дальше пусть происходит где-то.
Я измеряю время сигаретой."
Никогда не боялась совершать ошибок. А теперь боюсь.